Collectionneur de Réel

New York & la Galerie Lumas

2012-03-01T22:07:00.000+01:00

Après une longue journée de travail, rendez-vous avec Sylvain, ami de longue date, direction l'Hôtel de Ville pour un petit verre/papotage.
Petite balade en prime, nous avons trouvé une nouvelle galerie photo dont c'était le vernissage.

Et quel vernissage, le thème : New York. New York !

Les artistes présentés : Andreas Feininger, Sandra Rauch, Sabine Wild, Larry Yust, Alfonso Zubiaga.

Une très belle émotion devant les photographies d'Andreas Feininger dont l' "Empire State Building" m'a fait littéralement décoller du sol.
Je vous invite à vous rendre à la galerie Lumas, 24 rue Saint Martin dans le 4ème arrondissement, du lundi au dimanche, 10h à 19 h.

Petits pas plus loin, clin d'oeil.

Bientôt je vous parlerai de Sylvain et de son projet de site qui verra le jour au joli mois de mai.

Janette Beckman

2012-02-29T10:35:00.000+01:00

Back in the Days est un évènement participatif qui a lieu chaque année, sur le thème du Hip Hop : expositions, soirées, concours divers, battle de danse... Cette année il a eu lieu à la Bellevilloise le 19 février.

Parmi les invités, la photographe Janette Beckman.

Prolifique depuis son plus jeune âge, elle a beaucoup travaillé au sein d'un milieu musical vaste, du punk au rap en passant par le Dub et le rockabilly. Cette exposition présentait entre autres des portraits de Run Dmc, Public Enemy, Slick Rick, Leaders of the New School, Beastie Boys, Epmd ...

Back in the Days is a participatory event which takes place every year on the theme of Hip Hop : exhibitions, parties, various competitions, dance battle ... This year it was held in the Bellivilloise February 19.

Among the guests, the photographer Janette Beckman. Prolific from an early age, she has worked in a music world wide, from punk to rap via dub and rockabilly. This exhibition featured among other portraits of Run Dmc, Public Enenmy, Slick Rick, Leaders Of the New School, Beastie Boys, Epmd ...

>VIDEO PRESENTATION EXPOSITION<

Janette Beckman a publié en 2005 "Made in the UK : the music of attitude" : recueil de clichés pris entre 1977 et 1983. On y croise, entre autres, les Sex Pistols, the Ramones.

En 2007, "The Breaks : stylin' and profilin" dédié à l'univers du Hip Hop, de 1982 à 1990 et où l'on peut voir Run Dmc, Slick Rick, Grandmaster Flash...

Elle travaille également sur NYC, le quartier de Brooklyn et ses combats de filles, elle nous plonge au coeur des gangs hispaniques de Los Angeles... Riche, un travail très riche.

Pour plus de découverte et moins de bla-bla allez sur son site :

She also works on NYC, the Brooklyn neighborhood and struggles of girls, she plunges into the heart of Hispanic gangs in Los Angeles ... Rich, very rich work.

For more Discovery and less blah-blah going on her website:

> JANETTE BECKMAN <

Umbertha

2012-02-27T20:57:00.002+01:00

J'ai été conviée un dimanche après-midi à un curieux goûter. Une de mes copines avocate quittait un cabinet pour un autre, elle avait déménagé en grande partie tous les meubles, ne restaient que quelques petites choses, les lieux étaient presque vides.

Elle a passé un long moment dans ces murs et a décidé de convier quelques hôtes à partager un goûter d'adieu, un goûter photographique, pour, comme elle le dit si bien "arracher encore quelques souvenirs qui restent accrochés aux murs".

Souvent, au moment d'un départ, d'un changement de vie, on se pose et on regarde ces lieux qui nous ont vu grandir, mûrir, travailler, penser, écrire, rencontrer... vivre. Au moment du départ physique, on établi comme un point, avant, pendant et l'après à portée de main. C'est une véritable page qui se tourne.

Là-bas, c'est moi qui fût "modèle", moi qui me refuse à me faire prendre en photo, mais au final, je faisais partie de cette fin et de ce renouveau. Pour cela, pour le symbole, j'ai envie, telle une "bonne fée" de jeter quelques souhaits lumineux pour la nouvelle vie de Fanfan.

Fanfan est une jeune femme sauvage, attendrissante, vive.

Qui dit Fanfan dit Umbertha.

Et Umbertha fût mon modèle cet après-midi.

Je vous souhaite beaucoup.

La Vie en images #1-Piéton !

2012-02-22T19:31:00.000+01:00

J'inaugure cette nouvelle catégorie pour parler en images de ces instants de vie, de fête, de partage, de sorties... Celle qui me touche de près. Ces petits instants où j'ai eu la présence d'esprit de sortir avec mon appareil.

J'ai remarqué que depuis que j'ai découvert la photo, je ne prenais plus d'images de soirées, de week-end.

Je me suis focalisée sur certaines recherches en oubliant le plaisir de poser les souvenirs.

Je ne posterai qu'un cliché par souvenir d'un moment donné.

Ce soir-là, apéro chez mon cousin.

La soirée fût poussée plus loin.

I inaugurate this new category to talk in pictures of these moments of life, celebration, sharing, output... One that interests me. These little moments where I had presence of mind to go out with my camera.

I noticed that since I discovered photography, I did not take more images of evenings, weekends.

I focused on some research by forgetting to put the fun memories.

I'll post a snapshot of memory by one point.

That night, drink to my cousin.

The evening was taken further.

Les sessions urbaines #2 - Raphaël Mouradian

2012-02-21T19:11:00.000+01:00

Raphaël est comédien. Avant d'arriver à Paris, il vivait sous le soleil de Marseille. Des études de commerce, quelques postes occupés en rapport avec ses études, il a décidé de changer de cap, de se lancer à l'aventure du jeu, de venir à Paris.

J'ai rencontré Raphaël il y a environ un an et demi, lors d'une soirée parisienne, en pleine rue du côté d'Opéra. Monsieur circulait en vélo, l'ambiance était festive, on a échangé quelques mots.

On s'est revu, on a parlé de la Vie en général, de son envie de conquérir l'Affiche, de pouvoir s'exprimer en tant que comédien.

Je lui avais proposé de prendre quelques photos de lui, si cela pouvait l'aider à étoffer une présentation, moi ça me permettait de travailler les portraits.

Cela nous a pris pas mal de temps mais un jour nous avons réussi à mettre nos agendas en commun et de trouver un moment.

Je n'avais pas envie, encore une fois, d'un décor lisse, arrangé, je voulais du naturel, les rues de Paris, parler et photographier en même temps.

Nous nous sommes donnés rendez-vous dans le quartier du Marais, un samedi en début d'après-midi. Beaucoup de monde, évidemment, alors nous nous sommes perdus dans le quartier, empruntant des rues moins passantes, cherchant des coins calmes, des jardins, des squares. Pas de prise de tête, une promenade parlée, des fou-rires. Qui dit naturel dit être à l'aise. Ca tombait bien, il n'avait pas vraiment fait d'effort de mise et c'était tant mieux.

J'aime m'arranger de ce que je trouve sur mon chemin, des tons unis de murs, de portes, des graffitis sur les murs, une vieille voiture, un square désert.

Nous avons eu du mal à garder notre sérieux, tout était bon à rire, les passants participaient aussi.

Au final, près de deux heures de ballade, un café, un thé, des confidences sur les projets en cours et la boucle était bouclée. Merci Raphaël !

Les sessions urbaines #1 - S.Mos

2012-02-20T07:13:00.000+01:00

La Toile et ses réseaux sociaux nous donnent des opportunités supplémentaires de faire des découvertes, des rencontres.
En écoutant la radio un vendredi soir, si je me rappelle bien, j'ai tilté sur un morceau de musique mêlant jazz et hip hop. Plus qu'intriguée, je me suis ruée sur le site de radio Nova pour savoir de qui il s'agissait.

Chez moi c'est immédiat, un son pareil m'a collé tout de suite la pêche. Entre un retour sur mes jeunes années, House of Pain, associé à un rythme jazzy ne pouvait que me faire bouger.

J'ai voulu en savoir un peu plus sur l'auteur de ce mix, ai détaillé son site, ai écouté tous les morceaux disponibles, et me suis abonnée à sa page musique sur Fb.

Quelques jours plus tard, S.Mos prenait contact avec moi, il avait besoin de quelques clichés et me demandait si j'accepterais de le prendre en photo.

Pas vraiment coutumière du fait, je me suis dit que, d'une part, rencontrer le musicien dans des conditions serait assez privilégié et d'autre part, malgré l'appréhension de la nouveauté, j'allais peut-être sortir quelques bons clichés.

Petit repérage dans mes souvenirs, je voulais un lieu du quotidien, je ne voulais pas quelque chose de trop lisse.

Rendez-vous dans une station de métro qui m'avait pas mal plu de par sa blancheur, son espace, sa vibration (et oui, il y a des lieux qui instinctivement vous plaise ou pas).

Nous sommes restés une heure environ dans ce lieu souterrain. Avec les moyens du bord je voulais trouver tout sur place.

Nous avons pas mal parlé, je ne voulais pas que cette session soit trop technique. Il s'agit avant tout de rencontrer la personne en face, j'avais besoin de ça pour prendre des photos de ce que je percevais de lui.

Je vous invite à visiter le site d' S.Mos et d'écouter ses morceaux !

Article écrit avec l'autorisation de l'artiste, cela va sans dire.

Du rêve à Garry Winogrand

2012-02-18T07:53:00.002+01:00

Je m'étire. Longuement. Des images de rêves passés me reviennent, éparses. Je me concentre, fouille difficilement les limbes, qui sûrement me quittent.

New York !

J'étais à New York, je m'y suis vue prendre des photos, moi, modèle fourmi. Je crois bien que j'ai tellement envie d'être là-bas que mon impatience me fait déjà voyager hors des frontières physiques.
Je veux en prendre plein les sens, c'est viscéral et ça me tient depuis tant de temps.

New York.

Je marche, je m'arrête, je regarde, je me fonds. Quelques jours pour moi, quelques heures de solitude entre moi et mon oeil, une petite aventure personnelle, un début d'ascension vers l'appropriation et surtout la réalisation de mes désirs.

Que New York me donne et je lui restituerai.

Puis je tombe sous le charme d'un oeil plus que renommé : Garry Winogrand.

Et de m'absorber dans un de ses clichés pris dans les années 50.

Choc esthétique

2012-02-17T18:35:00.000+01:00

Les images défilent et mes pupilles se dilatent et rétrécissent sous le coup de l'émotion. Et quelle émotion !
Tout d'abord c'est une vue de Dubaï qui me scie littéralement en plusieurs morceaux, je fais défiler les clichés de l'auteur et l'émerveillement se fait plein. Une prise de conscience, un ravissement, un choc esthétique. Du même acabit que ceux que j'ai pu éprouver devant une toile, devant un chapiteau ciselé du Moyen-Age, devant une architecture florentine, à la lecture de certains alliages de mots.

Pour être très réductive, le kiff, le pied le plus total.

Pour être plus profonde, la résonance, la vibration.

Un souhait, qui sera vite comblé, l'achat d'un premier ouvrage :

>JOSEF HOFLEHNER<

2012-02-17T06:31:00.003+01:00

Du beau, de l'intemporel, de l'envie : ici

Lost Highway

2012-02-17T06:24:00.001+01:00

L'autoroute. Celle des grands départs. Je ne rêve que celle des grands retours.

Si proches, si loin

2012-01-12T09:56:00.000+01:00

Ce matin, comme bien des matins, je me suis retrouvée dans cette rame de métro, ligne 13, ligne des visages fatigués, ligne où pour garder ton optimisme il faut t’accrocher très fort aux barres en inox.

C’était donc accrochée à cette barre que mon regard a rencontré deux personnes. Premier regard, une femme près de la vitre, un homme côté couloir. A première vue ils ressemblaient à tous ces inconnus assis côte à côte, chacun dans leurs pensées, à mille lieues de là où ils se trouvent.

Deuxième regard. Une main gantée posée sur la main de l’Homme. Geste symbolique de « nous sommes ensemble ». S’il n’y avait pas eu ce geste, on aurait pu les croire des étrangers l’un pour l’autre. Et finalement, c’est ce qu’ils étaient pendant ce voyage. L’homme avait un cartable de cuir sur les genoux, droit, les yeux baissés, il caressait la peau de sa malette sans discontinuer, avec son pouce. La femme, droite, se tenait collée à la vitre, les yeux dans le vague, impassible. J’avais devant moi un paquet de souffrances muettes, d’éloignement, deux êtres qui semblaient unis à voir l’alliance de l’homme, mais si distants, si paralysés, si peu ensemble.

La claque du matin.

Il y eut un échange de regard, la femme a souri poliment comme on souri à un inconnu.

Ces deux-là m’ont flingué mon trajet. J’ai dû pousser le volume sonore pour dissiper leurs silences.

L'Amer à boire

2011-12-20T08:56:00.000+01:00

Et le bruit des glaçons dedans.
Un drôle de mélange, cela n'adoucit pas, cela s'entrechoque. Pour un temps.

l'Astre de nuit.

2011-12-04T11:09:00.000+01:00

Il me revient en boucle des mots d'Alain lorsque je pose mon regard et mes pensées.

"Tout homme est sensible quand il est spectateur".

Certainement l'est-il plus particulièrement la nuit, l'heure où, enfin, avec soi-même, on s'autorise à s'entendre. Ces moments d'intimité avec soi-même, comme si nous allions à notre propre rencontre, que l'on accédait à sa liberté, où les pensées volent vers cet astre. Lever son regard et devenir spectateur de ce qu'il y a de plus grand que soi, de ce que l'on ne maîtrise pas. Lever les yeux et chercher une réponse tout là haut puisque tout en bas, logique et raison ne donnent pas satisfaction.

L'Homme rêve et rêvera encore demain.

D'envies.

2011-11-21T20:50:00.000+01:00

Des envies patiemment accumulées au fil des années viennent se bousculer tout d'un coup. Je ne tiens plus en place, je me retrouve coincée entre ce que j'ai à faire et ce que je voudrais accomplir. Deux forces contraires qui se battent en duel. Et moi au milieu, tiraillée par l'envie de créer, et le "devoir". Je sens comme l'urgence, l'urgence de faire des choix, l'urgence de me donner le temps, l'urgence de trouver l'équilibre. Toutes ces années derrière moi et rien que de petits bouts de ficelles, ici et là, des bribes de projets sur le papier, en tête, sans avoir vu le jour.
C'est une saison morte, mais que d'énergies contradictoires ! D'une part le silence qui s'impose, d'autre part cette envie délirante d'être dans le partage. Cesse t-on un jour toute cette mélasse ?
Je suis un peu cette statue en premier plan. Et devant moi, l'ébauche qui se dessine dans ma tête depuis tant de temps.

Dans peu de semaines maintenant je vais me rendre dans un jardin inconnu. Humer un autre air. Cet air que certains membres de ma famille ont dû humer avant moi, je ne le sais même pas très bien. Ces "autres", partis depuis longtemps, ont puisé une partie de leur inspiration artistique dans ces paysages. Architecte, comédiens, tisseuse d'art, peintres. Tous ont vécu là-bas.
J'attends d'y puiser une sorte d'énergie, celle qui aidera mes prochains pas.

Puisque je me tais...

2011-11-07T21:35:00.001+01:00

Je mets de la musique, c'est mieux pour attendre les mots.

Comme la poussière à l'arrivée du vent.

2011-11-06T21:41:00.000+01:00

C'est en peu de mots la sensation que j'aie de moi-même. Le chemin parcouru fait d'étincelles et de trop rares moments de plénitude vient se recroqueviller à l'approche de cet hiver.
Oui la saison morte sera ma saison silencieuse. Comme si je retrouvais une vieille amie, je la connais, je connais les rouages, les grincements du bois la nuit tombée, les gîtes nocturnes qui viendront, etc etc. Il y a tellement de personnes qui ne souhaitent pas vivre cette saison personnelle. Je ne suis pas faite comme tout le monde, je veux bien la vivre. J'espère simplement que ce sera juste une étape, pas trop longue, non pas trop longue s'il vous plaît.

Mots à édifier

2011-11-04T20:37:00.000+01:00

Des mots, tant de mots entendus ce jour et aucun qui n'aient transpercé l'armure. Les armures sont-elles vouées à vous coller à la peau toujours ?
Je deviens pointillés.

...

Bulle intime

2011-10-05T20:28:00.001+02:00

Dans ma bulle d'intimité, ce que j'entends ressemble à ceci. J'aime me retrouver là, après tout le bruit du jour, après toutes les lectures agressives, après avoir découvert ces nouvelles du Monde qui sont toujours plus violentes et incompréhensibles. Ne plus rien voir de la folie des hommes, n'entendre qu'un souffle.
Trouver l'apaisement en soi.

Particules 1 # Métro

2011-09-26T20:41:00.001+02:00

J'ai lu ce matin dans un journal offert dans le métro, un article sur le photographe (sociologue) Lewis Hine. Des mots choisis m'ont marqués : "Si je pouvais raconter une histoire avec des mots, je ne me baladerais pas avec un appareil photo".
Je ne me balade pas tous les jours avec un appareil photo, bien que j'adorerais. Souvent, bien qu'il soit à portée de mains, je n'ose pas prendre une scène humaine qui me touche. Ca arrive tout le temps. J'ai comme une crainte de faire envoler l'instant particulier, que les personnes concernées ne comprennent pas que je leur vole leur moment.
C'est ce que j'ai pensé deux fois ce jour.
8h45, métro bondé, une femme entre. L'atmosphère de la rame a varié en intensité au milieu de l'indifférence générale. Une femme grande, une peau d'ébène, élancée, qui se mouvait avec sérénité et avec ce je ne sais quoi d'élégant qui m'a cloué sur place. Elle portait une coiffe ambrée qui lui cachait les cheveux, on ne voyait que son visage. Et quel visage ... Je ne crois pas avoir croisé une femme aussi belle depuis des années. Et la voir là, au milieu des indifférents, m'a fait sourire. Elle irradiait de par sa présence, de par sa beauté et de par son calme. Nous ne voyons décidément plus rien de ce qui nous entoure, trop pressés dans nos vies de course.
18h30, métro bondé. Une femme âgée veut s'asseoir, elle parle avec un accent portugais et crie presque au petit enfant qui l'accompagne s'il veut s'asseoir également. Le petit reste figé, ses deux mains presque entières dans la bouche. La rame se tourne vers la scène. Je sens l'enfant stressé, non pas par la foule de la rame, mais par autre chose, la voix de sa grand-mère. Il a honte. Je croise son regard, je lui envoie un sourire. Il s'asseoit avec cette dame qui tente de le rassurer, elle ne voit rien, elle n'a pas compris. C'est une dame que la vie n'a pas dû épargner. Son corps se tord sous des douleurs cachées. Ses mains sont déformées par une vie de travail, elles tremblent quand elles tentent de caresser la joue du petit garçon.
Elle essaie d'être là pour lui. Lui se bouche le nez, j'imagine que sa mamie ne sent pas bon.
Demain il y a grève dans les écoles, elle le garde donc, car sa maman travaille. Il veut rentrer chez lui.

Je pense aux gens qui donnent. A cet amour qu'on refuse par moment, à cette femme présente malgré le refus de son petit-fils.
Me reste en rétine cette main si douloureusement tordue effleurant la joue tendre de l'enfant.

Dans quelle folie perdure t-on ? *7

2011-09-23T20:01:00.003+02:00

Perdurer oui. On peut se rendre à l'évidence que notre folie est justement folie. Et il y a ceux qui ne s'en rendent pas compte ou qui préfèrent persévérer dans leur triste folie.
Ce personnage-là est réel, on peut le rencontrer partout, sous différents visages, fabriqué de sa propre forge et qui amalgame plusieurs matériaux : une apparence stéréotypée, un teint hâlé de pacotille, mis avec un "savant" mélange de "classe" et de "bohème" parisiens, marchant sur la tête au lieu de marcher dans la vie.
Ce personnage se donne des airs tout à fait respectables. Un pur produit marketing. Son propre produit marketing, quand le métier devient Etre. Une publicité, lisse, parfaite. Et généralement tout y est, les ami-e-s, les parents, quelques restes d'un passé encore coloré du bon goût de la réussite (d'autrui).
Ce personnage sonne faux tellement l'apparence est omniprésente. Au premier coup d'oeil. Le mien. Insipide même. Je me trompais. Non pas insipide puisque se cache quelque chose de bien plus noir qu'il n'y paraissait. Sous son masque, un personnage fait de glace et de complexes profondément ancrés. Le masque s'est fendillé lors d'indicibles détails, des mots, des expressions, des regards, une remarque.

Une fois démasqué, le personnage devient vicieux. Se cachant pour harceler, réclamant, tapant du pied comme un méchant petit garçon, voulant absolument vaincre pour pouvoir encore parader dans son joli manteau de misère. Sauf que. Une fois découvert le visage rabougri de l'Envie, de la Colère, de l'Hystérie froide, on ne peut plus se cacher derrière une façade respectable.

L'Apparence n'est rien. Les premières impressions priment. Nous pouvons jouer autant de rôles que l'on souhaite, cela ne dure jamais longtemps. Etre trop lisse est fatiguant, et pour la personne qui tente de l'être, et pour la personne qui reçoit cette image.
Ce que j'en pense n'y fera rien, derrière tout cela il y a un manque d'amour, une piètre estime de soi, et le personnage idyllique n'est que l'inverse de ce qu'il est.

Interlude

2011-09-20T20:02:00.000+02:00

Trois

2011-09-20T19:51:00.000+02:00

Ils étaient trois, deux garçons, une fille. Trois trentenaires qui avaient décidé de s’installer pour un bon moment autour du présentoir dédié à la Philosophie, la Psychologie.

Un rire fuse : la jeune femme brandit un ouvrage et s’adresse à ses compères. « J’ai trouvé ! Avec ça, je vais tout régler ! ». En face d’elle, des moues amusées en guise de réponse.« Trouver l’Homme Idéal et le garder », ou un titre dans le même genre. La discussion débuta réellement. Trois personnages différents, deux garçons, une fille, tous célibataires, se posant les mêmes questions sur un ton désabusé ou presque.Je les entendis évoquer leurs expériences, les grandes lignes de leurs théories et constater la même finalité : ils étaient toujours seuls.

Moment silencieux où je me suis sentie un peu des leurs.

A les regarder à la dérobée, je les trouvais touchants, unis dans leurs questionnements, proches dans l’amitié.

Je les ai laissés là, ma « Théorie des Nuages » en main.

Par où perce ... la reconnaissance ?

2011-09-12T20:27:00.001+02:00

Loin de la photo ce blog devient peu à peu un lieu où je verse mes interrogations... Qu'importe, il y a un lien avec la photographie, je suis encore dans le sujet.
La pensée du jour : pourquoi certaines personnes sont reconnues par un cercle qui se veut être un cercle "haut", un cercle qui fait et qui défait la valeur des gens qui s'expriment.
Quelques mots de Brel me reviennent en mémoire, il y parle du talent, et de ceux qu'on nomme les "artistes".

"On essaie de réussir ses rêves". Pas forcément de réussir son art. "L'envie de faire quelque chose" serait le talent.
J'aime ces mots de Brel. Ils me semblent sages.
Avoir des idées, des projets, un rêve global et travailler sans relâche à l'atteindre, à réussir ce rêve.
La réussite, ensuite, c'est d'abord une réussite pour soi-même, qui peut être évaluée par les autres. Après bien des heures de réflexions et d'action.
C'est parti.

Par où perce la lumière *2

2011-09-10T21:50:00.000+02:00

Les pas de ce jour se sont faits en trois paires. Un tripode en ballade, faite d'impatience, de rires aux éclats, de vitesse ... Je m'asseois, essouflée derrière deux jeunes pousses qui ont la vie qui pétille. Je m'arrête et je pense. Je pense aux jeunes pousses, les regarde, les observe comme si c'était la première fois. Je les regarde vivre. Je suis assise là, et mon esprit monte vers des demains à venir, d'autres rires, d'autres futures premières fois, des compositions colorées, des prochaines interrogations. Et quelques paroles me reviennent en mémoire :
"Que tout le temps qui passe,
Ne se rattrape guère,
Que tout le temps perdu,
Ne se rattrape plus".
Collectionner les moments qui s'enfuient, pour avoir une chance de les faire naître quand ces jours se seront faits Passé.
J'en étais là de mes réflexions maternelles quand une dame est apparue avec son fils. Elle s'est assise à côté de moi avec un large sourire. Elle m'a parlé, longuement, comme deux mamans peuvent le faire. Ce n'est pas mon cas en règle générale, je ne suis pas de ces mamans qui aiment à m'épancher avec les autres sur leurs petites merveilles.
La facilité de la conversation m'a tout d'abord étonnée, puis gênée, puis... j'ai observé longuement le fils. Un petit polisson de 9 ans, des yeux intelligents mais on sentait que quelque chose n'allait pas. Le crâne long et fait curieusement, une nuque très droite, un dos qu'on sentait un peu trop rigide. Regard vers la mère. Débordante d'amour et de fierté, parlant avec naturel comme si nous nous connaissions depuis longtemps. Ces personnes m'ont trouvé et je me suis laissée faire. Lâcher prise et vivre l'instant présent, partager ce qui doit l'être avec les gens autour. Je me suis dit que c'était une chance de les voir vivre.
Ils nous ont laissé comme ils étaient venus, de larges sourires et un petit geste de la main pour dire "merci, ce sera sans doute la dernière fois, belle vie à vous".

Et ce petit garçon, quelles premières fois, quelles compositions colorées ? ...

La Jetée / Chris Marker

2011-08-28T17:36:00.000+02:00

"Ceci est l'histoire d'un homme marqué par un souvenir d'enfance"

Par où perce la lumière ?

2011-08-27T14:20:00.000+02:00

Il est des nuits de veille, des nuits couleur de jour sans le bruit du soleil, avec d'autres sons, celui de l'imaginaire, celui qui nous est propre. Un vrai tête à tête avec soi-même. Le calme de la pensée qui se berce de douce caverne. On pense. On ressent.
On pense à des photographies qu'on aurait aimé réaliser, on pense à cette pellicule qu'on a omis de ramener, à cette nouvelle application qui nous fait voir le monde sous d'autres filtres.
Mais l'essentiel est pur, par nature. On se surprend à converser avec soi-même, en silence. On échaffaude des théories personnelles, on projette des lumières crues, des lumières bordées de noir. Des visages qui doucement sortent de l'ombre comme pour rappeler que l'émotion naît d'une infime alchimie, celle de l'ombre justement avec la flamme.
On imagine les peintres d'une autre époque, tendus vers la toile et cette quête de lumière à retranscrire, inlassablement, quitte à faire naître des soleils qui n'existent pas. Juste pour tenter de rendre l'émotion personnelle qui pourrait toucher une autre personne. C'est comme une chaîne qui jamais ne s'arrêterait. On crée pour que d'autres puissent laisser leur imaginaire créer autre chose. Et c'est sans fin.
Inlassablement, lumière et ombre, tantôt délimitée, contrastée, tantôt mêlée. Je recherche cette subtilité.
Je suis curieuse du travail des autres, de leurs créations, pour tenter de vivre ce petit moment d'extase qui leur a fait appuyer sur le déclencheur. Les clichés défilent, là une anecdote qui me fait sourire, là un regard qui parle, là un geste.
Pourquoi reproduire ce que je vois ailleurs ? Cela stoppe mon envie photographique.
Comme un peintre, je fais des études, des esquisses, je peins et je recouvre, je ne suis plus heureuse de mes premières prises, de mes premières victoires égotiques. Non. Je veux la simplicité et la pureté.
Pour l'atteindre il me faudra encore et encore esquisser, mesurer, pour rendre.
Je suis patiente, un jour je trouverai.

Par où perce la lumière *1

2011-08-15T21:29:00.001+02:00

En cette moitié de mois solaire j'ai fait la rencontre de Monsieur P.
84 ans de cheveux fins d'une blancheur de neige, une barbe aussi fournie et aussi pure qu'au sommet. Des yeux vifs et bleus qui observaient avec toute la malice de l'enfant qu'il avait dû être, à ceci près, à ceci près de toute l'expérience d'une vie riche.
Monsieur P. a commencé à parler, les mains remplies d'un panier de figues fraîches, une belle feuille de figuier posée dessus en guise de pensée.
Quelques jours auparavant on m'avait soufflé qu'il aimait les fossiles, qu'il en avait une collection impressionnante et que l'étude du Passé lui était venue en creusant sa terre. Je le mis sur la voie. Cette voie. Celle-ci nous a mené à son chemin de vie. En une heure il en avait évoqué les points d'orgue.
"J'ai un peu honte de le dire Mademoiselle, mais je vous le dis : la guerre m'a sauvé la vie quand j'avais 15 ans". Aîné d'une fratrie de sept frères et soeurs, "l'Intellectuel" comme l'appelait son père, avait été réquisitionné pour le travail obligatoire. Il fût berger, adopté par une famille d'Auvergnat. Quelques cinq années de bonheur et d'épanouissement au sein des siens qui ne l'étaient pas de sang mais de coeur.
Un homme qui a eu des moments de bonheur, des blessures, un homme qui préférait montrer sa joie que de montrer sa peine.
"Quand j'ai trop de chagrin, j'enlace un chêne ou un olivier et je le serre très fort".
Merci Monsieur P., votre aura est celle d'un grand chêne.

Synchronicité(s)

2011-08-07T19:04:00.000+02:00

Jung, Bourdin, Moisset, vous, moi, nous nous sommes arrêtés sur la synchronicité des évènements qui touchent à nos vies.
Il y a peu j'entendais encore un témoignage sur les heureuses synchronicités qui émaillent la vie de petites pierres brillantes, quasi-inespérées, aux moments opportuns. Les uns parlent de hasards heureux, d'autres d'inconscient collectif, enfin de projection mûes par une envie telle que l'on se construit nos opportunités par un inconscient formidable.
Les personnes rencontrées au gré des moments sont les "bonnes", nous font avancer vers une compréhension toujours plus haute de notre chemin.
Lorsque notre vie actuelle ne nous convient plus, que ce schéma est devenu obsolète, nous faisons tourner la roue, enchaînons les pas et faisons en sorte de faciliter le changement qui doit s'opérer. Quitte à faire des choses contraires à nos idéaux premiers. Qu'importe. Le chemin se déroule, ne le manquons pas.

Des compressions

2011-07-30T20:17:00.001+02:00

Télécharger, compresser, décompresser.
Mon Livre décompresse.
Je m'applique et presse.

~~Presque.~~

L'évi-danse

2011-07-27T20:26:00.000+02:00

En une fraction de seconde le voir attendre au coin de cette rue, fumant sa cigarette, trépignant sur place. Quelle jolie photographie en bleue. Une photographie qui change au gré de mon arrivée, un sourire qui se dessine jusqu'à se faire épanoui.
Il y a de la musique à chaque fois, mais aussi des étincelles électriques, tout prend une dimension particulière.
Bleu.
Tout est bleu.

Black crow

2011-07-22T21:28:00.000+02:00

La pluie étend son océan depuis des semaines.
Vision monochrome d'un été d'automne.

Dust in the wind

2011-07-10T16:15:00.000+02:00

Juste un instant sur les moments passés. Collectionner les furtifs moments, entre réel et imaginaire, avant qu'ils ne se fondent dans le vent.

Pieces of a man

2011-07-05T19:18:00.000+02:00

Des mots-musique pour dire, pour être près de celui qui les dit.
Ta musique est la mienne, savoureuses notes partagées, ensemble.
Des pièces d'un être qui s'assemblent au gré des sons. Ma vision chante, elle est habitée de détails qui m'émerveillent.
Ici et là. "Tout autour".

Impair et manque

2011-06-25T08:19:00.000+02:00

La tasse de café a remplacé le verre de vin posé sur la console. Comme le silence a remplacé les mots audibles.
Les dernières images du rêve continuaient de secouer sa cage thoracique. Cela se passait dans une salle, un homme lui parlait et d'un coup son personnage avait été secoué de plusieurs hoquets de larmes. Comme un enfant, une crise de larme qui compressait le coeur. Longtemps que ça n'était pas arrivé. Certainement plusieurs dizaines d'années.
Passer du rêve tumultueux à la tranquilité des premières heures du jour.

Persée

2011-06-18T12:14:00.000+02:00

Tel Persée incarné secrètement par une pluie d'or, quelques gouttes ont fertilisé l'émotion dans le mystère.
L'initiation se fait toujours à l'abri. De cette cache naissent quelques joyaux qui se révèlent à la lumière de l'union.
Assourdissement présent.

Maloya

2011-06-12T11:39:00.000+02:00

Quand la Réunion m'émeut.

Danse

2011-05-31T20:43:00.000+02:00

Elle s'abandonna aux bras solides de son cavalier le temps d'un slow. Le tempo lent la faisait décoller, sortir d'elle-même, prenant au passage une partie de ses ressentis physiques. La tête lui tournait, comme si la danse s'était muée en une valse soutenue.
Il ne s'agit pas de s'agiter aux quatre coins du monde pour trouver l'ivresse, il suffit de se laisser glisser en dedans et en dehors de soi, le tout en même temps.
L'ivresse conjointe d'Euterpe et Terpsichore.

Tes mots sion

2011-05-30T23:02:00.000+02:00

Des émotions diverses traversaient son esprit, puis son corps, pour atteindre son âme.
Quel est donc ce chemin que prend l'étincelle pour devenir feu ? Par quels sens s'embrase t-on ? Ces éléments de chimie qui deviennent Alchime que le Savant ou le Sage tentent d'expliquer, se rejoignent en magie, celle du moment, de la particule de seconde qui fait trembler les fluides et qui bouscule l'énergie en une onde électrique.
L'onde. L'énergie. Le ressenti en son de couleur.

Dans quelle folie choisit-on de se perdre ? *6

2011-05-19T18:55:00.000+02:00

Elle s'engouffra dans une des rames du métro. L'heure honnie, "l'heure de pointe". Pour fuir ce trajet on avait le choix de se perdre dans un livre, de visser des écouteurs dans ses oreilles (ou "des petits coquillages" tels que les définit Ray Bradbury dans son Farenheit 451).
Elle, non. Son choix s'était porté sur l'observation des gens autour. Elle tentait de lire ce qu'il y avait d'écrit sur chacune des personnes présentes.
Son regard tomba sur deux jeunes femmes bien mises mais qui pourtant, attiraient son regard : quelque chose clochait.
Elle détailla discrètement l'une d'elle. Elle était debout, appuyée avec pesanteur sur une des portes du wagon. Elle semblait lasse. Très lasse. A y regarder de plus près, elle voyait les yeux gonflés, le maquillage un peu défait. Celle qui accompagnait la première avait la même aura. Elle se portait mieux pourtant. Elle croisa le regard de la seconde. Un regard présent bien que lourd, un regard qui disait "trouver la prochaine dose, trouver de quoi s'en procurer". Elle comprit au regard de la seconde, l'état de la première. Le manque de produit, ces yeux gonflés, cette lourdeur dans les membres, cette lassitude.
Elle détourna les yeux, gênée d'avoir soulevé une réalité que l'on souhaitait au maximum dissimuler.
Ces deux femmes bien mises, ou tentant de le montrer, ces deux femmes-là, travaillaient pour "leur dose".
Il y a un fossé entre ce que l'on veut bien montrer aux autres et ces infimes détails qui percent avec cruauté.
Dans quelle folie étaient-elles tombées toutes les deux ?

Dans quelle folie choisit-on de se perdre ? *5

2011-05-16T21:30:00.000+02:00

Fille unique, elle avait été élevée dans un cercle protégé, confortable, fait de famille étendue, notable, et de relations importantes.
Son père était tel un pilier, un "dieu" pour elle. Elle était destinée semble-t-il à une vie telle que sa mère avait vécu la sienne, ne manquant de rien.
Finalement, elle était restée assez solitaire, passant de gentils garçons bien nés à de gentils garçons sans relief mais de son cercle. Elle rencontra un homme qui ressemblait à son père, droit dans ses bottes, avec des valeurs sûres. Il n'appartenait pas à son cercle mais l'attirance avait été immédiate. Elle tomba amoureuse. Elle n'eût jamais d'enfant à elle, cet homme en avait déjà d'un premier mariage. Elle s'en contenta. Elle fût une belle-mère, une seconde épouse.
Lorsque son père mourût, elle perdit son "dieu". En un instant, tout fût chamboulé. Elle se dédia à ses derniers moments, elle se dédia à sa mère, elle se jeta dans un tourbillon de soins, de présence, s'oubliant, oubliant sa vie, celle de son mari.
Dans quelle folie avait-elle choisi de se perdre ? Elle était fille unique, elle resta une fille, toute sa vie, avec ou sans ses parents, elle n'avait osé être que cela.

Dieter Rams

2011-05-13T20:19:00.000+02:00

Inspiré.

F.L.W.

2011-05-13T19:03:00.000+02:00

Dans quelle folie choisit-on de se perdre ? *4

2011-05-10T19:33:00.000+02:00

Il avait passé sa vie à en "profiter" comme on dit. Il s'était lancé dans le tourbillon des copains, des sorties, des bons et des mauvais coups. Brûler la vie par les deux bouts. Il était resté coincé toute sa vie sur un moment, un moment de jeunesse en gloire.
Les années avançaient, il s'était frotté à la réalité. Trouver un boulot, quelqu'il soit, puisqu'il ne s'était pas vraiment donné les moyens plus jeune d'avoir une "situation". Des amours chaotiques, des enfants, jamais les siens, ceux des autres qu'il prenait sous son aile pour un court ou long moment.
Rebelle dans l'âme, rebelle pour quoi au juste ? Se l'était-il déjà demandé ?
Il fût ce jeune homme rebelle jusqu'à ce cancer qui le faucha à 45 ans. A cette période, je l'ai rencontré. Il ne pouvait plus parler. J'ai lu dans ses yeux ce qui n'était jamais sorti de sa gorge. Quand je me suis approchée, il m'a regardé, des larmes en paquets, un geste d'impuissance. Il avait été fauché bien avant tout ça, à un âge tendre. Je connais son histoire.
Dans quelle folie avait-il choisi de se perdre ? La fuite dans un tourbillon de fête pour ne plus voir le manque, pour s'étourdir de musique pour ne plus entendre les non-dits.

Dans quelle folie choisit-on de se perdre ? *3

2011-05-08T20:10:00.000+02:00

Le bourreau de travail. Actif, voire même sur-actif depuis son jeune âge, l'homme avançait à toute vitesse, remplissant son temps avec utilité, il transformait le travail en argent, en heures complètes.
Il était devenu maître dans son domaine. Apprécié pour ses qualités professionnelles et sa droiture, son amour du travail bien fait comme on dit.
L'âge de la retraite avait sonnée. Il en était content. Il ne comprenait pas cette nouvelle ère du travail à la va-vite, de la non-implication. Il se réjouissait de pouvoir s'occuper de lui, de pouvoir passer les heures autrement.
Dérèglement du sommeil dans un premier temps, dérèglement du temps qui n'était plus planifié.
Dérèglement de l'humeur ensuite.
A quoi servait-il ?
Il décida de reprendre une activité, de renouer avec ses interlocuteurs, il enchaîna comme avant, debout dès l'aube, dossiers, rendez-vous, stratégies... Il s'étourdit avec force dans le travail. Pour se rendre compte qu'il était fatigué, qu'il n'arrivait plus à être ce qu'il avait toujours été.
Trouver un palliatif à tout ceci. S'apercevoir qu'après toute une vie bien réglée, il faut apprendre à vivre autrement. Crise. Remise en question et un point à faire.
Celui-ci avait donc choisi de se perdre dans le travail. Dans quoi allait-il se perdre maintenant ?

Dans quelle folie choisit-on de se perdre ? *2

2011-04-29T19:16:00.000+02:00

Elle arpentait les rues du quartier Montparnasse avec cette petite couette blanche posée sur ses frêles épaules en hiver et ses deux gros sacs qu'elle portait à bout de bras, inlassablement.
Le printemps, la petite dame troquait sa couette pour un léger lainage. Elle était soignée dans sa misère.
Elle avait ses habitudes, à 8 heures, elle était au coin de la galerie Gaîté et de l'entrée du Point.
A 11 heures 30, elle prenait l'entrée secondaire de la galerie pour aller s'asseoir au premier étage, pour lire, manger.
Depuis ses seize ans, sa vie n'était faite que de luttes avec elle-même. Elle avait quitté le domicile de ses parents à la mort de son père. Depuis, elle s'était marginalisée pour fuir.
A la questionner, on n'avait qu'un aperçu pudique de ce qui avait pu l'amener là.
Et pourtant, quel magnifique sourire lorsqu'elle croisait quelqu'un qui l'avait aidé d'un ticket restaurant ou d'un vêtement, voire même d'une parole.
Qu'est-ce que les gens ont à fuir de si atroce qu'ils passent leur vie à se détruire de la sorte ?
Si vous voyez une petite dame aux cheveux blancs, du côté du quartier Montparnasse, sa cape de héros sur le dos, elle se fait appeler Cristale.
"Dans la vie, on se rend compte qu'on ne choisit pas tout, c'est bien après qu'on sait qu'on est "conduit". Nous sommes tous conduits vous savez".

Dans quelle folie choisit-on de se perdre ? *1

2011-04-16T08:41:00.000+02:00

Elle était au volant de sa petite voiture, ressassant des souvenirs et des rancunes passés. Sa fille se trouvait sur la banquette arrière.
Sur cette route droite, elle ne trouvait pas d'échappatoire à ces pensées qui revenaient sans cesse, qui l'avaient pétri tout au long de ces années. Elles lui collaient comme une seconde peau. Elles étaient devenues physiques, grignotant ce qu'elle était initialement, au tout début, à son tout premier souffle de vie.
La fraction de seconde en trop. Trouver un mur, un arbre, quelque chose qui puisse stopper sa voiture, sa vie, sa souffrance.
Elle gara la voiture sur le bas-côté. La crise était à son summum.
Derrière, la fillette restait grave et silencieuse. Quelque chose se passait. Quelque chose de noir, d'incontrôlable.
Des mots furent formulés, des mots de désespoir d'une toute petite fille accrochée à son volant.
L'adulte dans ce duo était sur la banquette arrière.
"Je veux mourir".
Cette scène s'est répétée plusieurs fois. A différents moments, à différents âges. Elle n'est jamais passée à l'acte.
Seulement, les actes se sont produits à chaque fois pour la petite adulte à l'arrière. Prendre sur soi toute cette peine, éponger la bile, dépasser cette fange et trouver sa place.
Sur cette route, ce jour-là, la marque de l'autre s'est imprimée.
Depuis ce jour, en promesse, ne prendre que le positif et avaler la route sans s'arrêter.

La magie selon Hugh Ferriss.

2011-04-13T21:01:00.000+02:00

Et son "Metropolis of Tomorrow".
Source d'inspiration.

Slow

2011-04-10T13:20:00.000+02:00

Il s'approcha, elle n'avait même pas à tourner la tête, elle le sentait arriver doucement.
Sur ces notes de jazz, sous la couleur ambrée de son corsage, elle ressentait.
Les yeux se sont ouverts dans la pénombre, comme après un long sommeil. Elle y voyait avec toute la dureté d'une lumière au néon.
On ne peut voir bien que dans son silence intérieur.
Ce qu'elle n'avait pas envie de voir s'étalait maintenant dans cette lumière crue.
Elle sourit.
Elle savait.
Elle quittait le néon pour un soleil réconfortant, qui la mordait au cou.
J'accepte ta morsure dit-elle au soleil, j'accepte. Oui.

Perspectives

2011-04-02T09:01:00.000+02:00

Sortie métro Bastille. Finalement le soleil s'étend à 18 heures. Qu'importe le bruit, la foule, ce quartier est resté tel que je l'ai laissé il y a longtemps, presque dans une autre vie. Ici, l'ancien bureau de mon père, jouxtant radio Nova, là, la Casbah, plus loin le Pause-Café, le Bar des Ferrailleurs est-il toujours en place ?
Un petit saut en arrière, l'atmosphère joyeuse d'un vendredi qui s'achève, d'un Printemps qui charrie des promesses.
Puis l'émotion d'une librairie gorgée de papier, d'idées, de lignes directrices, une soif d'apprendre, de caresser ces brochures alléchantes. Un temple de la connaissance comme je les aime.
Puis cette amie d'un autre temps, celui de l'insouciance, qui se tient là, qui arrive et que je reconnais à son énergie. Sourire, yeux qui pétillent, souffle de souvenirs joyeux en vrac, des sensations retrouvées.
Son souffle sur les mots qu'elle a assemblé, une lecture où chacun se fait son film, presqu'en fermant les yeux.
Une envie incroyable de libérer le petit héros de mon enfance, celui qui partait sur les trace s de Cléopâtre, celui à qui il arrivait des aventures de vie. Divers moments du Passé qui se mêlent et cette envie intacte de reprendre mes impulsions là où je les ai laissé.
En tête cette phrase " tu n'es pas ici par hasard".
Au contact des livres je vibre, au contact des mots je suis entière, au contact du flux je suis à nouveau en vie.
Perspectives qui se forment.

Sur ma route, les mots de Kundera et plus particulièrement ceux-ci :
"Nous traversons le présent les yeux bandés. Tout au plus pouvons-nous pressentir et deviner ce ue nous sommes en train de vivre. Plus tard seulement, qund est dénoué le bandeau et que nous examinons le passé, nous nous rendons compte de ce que nous avons vécu et nous en comprenons le sens."

I'm a Space Invader.

2011-03-30T21:36:00.000+02:00

J'envahis l'espace, celui des mots, celui de tes yeux, un être dans une rêverie lunaire.
De A à Z j'assemble et j'éparpille électrique.

Turning point.

2011-03-29T19:32:00.000+02:00

"Etre à un tournant de sa vie".

L'idée de l'Amour.

2011-03-27T21:12:00.000+02:00

Petit, l'idée de l'Amour est une idée bien obscure. Du moins en ce qui concerne l'idée que s'en font les adultes. En grandissant, on apprend à reconnaître cette émotion qui nous traverse, qui nous chavire, qui nous laisse exsangue aussi.
On le cherche, on le reconnaît comme un message laissé par quelqu'un d'autre. On s'y arrête, on le photographie pour se l'approprier un peu.
L'Amour est comme l'enfant, il est libre. Il va, il vient, il est incontrôlable, on ne peut pas l'organiser, le planifier, il vole comme le vent. Il est rare quand il est partagé par les deux principaux intéressés.
C'est cette rareté qui fait de l'Amour quelque chose de recherché. On ne l'achète pas, jamais.
Il ne vient que du plus profond de soi. Il devient dès lors un peu irrationnel.
Je me posais la question en écoutant une émission, choisit-on vraiment quelqu'un parce qu'il est de la même classe sociale que soi, choisit-on de vivre avec quelqu'un qui nous ressemble, choisit-on ?
Oui, nous pouvons choisir afin de se rassurer, quelqu'un qui nous rendra ce que nous projettons de nos envies d'avenir, nous pouvons choisir en toute rationalité quelqu'un pour compagnon de vie.
Mais choisit-on de tomber amoureux ? Non.
Est-on plus heureux avec cet autre que nous choisissons ou cet être qui nous chavire sans qu'on ne sache l'expliquer ?
Il y a des personnes qui fuient ce sentiment, de peur d'en souffrir à mourir, je les comprends.
La vie peut-elle être sécurisée ? Non. Jamais. Pour personne.
Il faut risquer de vivre.

Se mettre à nu.

2011-03-18T21:34:00.000+01:00

Plus particulièrement mettre son âme à nu. Se mettre à nu, c'est lever le voile sur ce que l'on est intégralement, sans fard, sans camouflage.
Il m'est arrivé de me surprendre moi-même, de ne pas me connaître suffisamment pour prévoir cette stupéfiante nudité.
La nudité c'est la fragilité, la mise en danger de l'être humain.
Il en faut du courage pour se montrer fragile, de prendre ce risque de ne pas être aimé, apprécié, pour ce que l'on est tout au fond de soi.
Je n'aime pas montrer la part fragile, la tendresse extrême et la soif d'osmose de peur qu'on piétinne, qu'on déchire, qu'on réduise en cendres.
Et pourtant.
Je crois que chacun attend l'instant magique d'être reconnu par un autre.

Nocturnes

2011-03-09T14:02:00.000+01:00

Une sortie. Comme pour sortir de soi-même quelques heures. Une nuit parisienne composée d'individus inconnus, rassemblés là, comme autant de personnes paumées, qui viendraient paumer leurs âmes ensemble, juste pour dire, ce soir, je suis sorti, j'ai vu plein de monde, j'ai vécu.
Dans ma bulle d'observation, j'ai parlé à des âmes en peine, qui tentaient d'échapper à quelque chose, se frotter à la multitude pour ne pas sentir leur peine exister avec trop de bruit.
Je me suis projetée dans le courant de cette masse humaine, au milieu de la musique poussée à fond.
Je me suis laissée quelque part, au vestiaire des peaux, et me suis connectée au flux.
Lâcher prise dans cette marée. Devenir léger, souriant pour rien, parlant et gesticulant.
Au milieu de tout ça, des bribes de conversation où s'éclaircissaient des phrases miraculeuses de sagesse.
Les clowns de la nuit laissent apparaître une part de vérité quand l'aube pointe.
A Lionel, Christophe, Nicolas, Gaïa.

"C'est l'jeu"

2011-03-09T13:49:00.000+01:00

Un jour ma mère m'a dit : "Tu sais, tu ne finiras pas seule, ne t'inquiète pas. Mais peut-être aussi que tu seras seule. C'est le destin. Des fois on n'y peut rien, il y a des personnes qui restent seules, on ne sait pas vraiment pourquoi".
Comment dire tout et son contraire en une tirade ?
Elle se demandait si toutes les mères avaient ce genre de discours ? En même temps, n'était-ce pas son rôle aussi de lui dire que si elle restait seule ce n'était en somme pas si grave ?

Est-ce que les personnes qui sont censées vous aimer très fort, sont censées vous aimer très bien ?

Le petit héros

2011-02-27T21:26:00.000+01:00

Enfant, il aimait bien s'inventer des rôles lorsque la situation était trop pénible.
Par exemple, lorsqu'il était confronté à la colère dévastatrice paternelle, il s'imaginait être le héros d'un conte, le tout petit qui va devenir un héros dont tout le monde serait fier.
Alors il courbait le dos en attendant que l'orage cesse, en s'accrochant à cette idée de héros à qui personne n'aurait donné sa chance.
A chaque punition, il était dans un chapitre de son propre conte.
Il n'était lui qu'à l'extérieur de la maison.
Une fois rentré, il était ailleurs, dans ses rêves.
"Quand je serai grand, je serai comme ça, et puis je ferai ça".
Il s'isolait souvent, dans le grenier, au milieu des livres.
Il a commencé à se nourrir de mots, d'histoires, d'aventures. Seul, dans le silence, avec ses livres, il avait la sensation de pouvoir fuir vers cet ailleurs onirique qui le contentait plus que la vie.
S'inventer des histoires l'a sauvé des coups qu'il recevait.
Ce n'était pas son père qui le frappait, mais c'était ce roi, devenu fou à cause d'une potion ingurgitée à son insu.
Ce n'était pas l'absence de sa mère qu'il subissait, mais l'enlèvement de cette reine qui était la plus gentille de son monde à lui.
Aujourd'hui il a bien entendu grandi, il est comme tout le monde, vous le croisez peut-être, mais ses péripéties de héros vous n'en saurez rien.

Il avance.

2011-02-24T19:25:00.000+01:00

Il avance. C'est un homme fort, de cette force qui a été forgée au gré des épreuves, des coups moches et bas, des rencontres négatives et égocentriques.
Tout donner il a su un jour, puis deux jours et plus.
Ne rien donner, il s'y est habitué depuis lors.
Recevoir ? Il préférait donner.
Un homme fort comme disent ses amis. Mais non, un homme aigri, qui ne donne ni ne reçoit, qui est enfermé dans une tour invisible et que personne, non, ne viendra atteindre.
Faut-il être heureux ou en avoir l'air ? Lequel des deux est le moins dangereux ?
Celles qui voudraient être à ses côtés ne l'intéressent pas, celles qui ne souhaitent pas l'être le font rêver.
Il est donc inatteignable.
Il est donc heureux.
Ou du moins il en a l'air.

Te rappelles-tu ?

2011-02-23T21:00:00.000+01:00

Te rappelles-tu lorsque nous prenions ta voiture et que nous partions vers ce parc aux pins maritimes ?

Nous faisions le trajet spécialement.
Souvent il y avait un plein soleil.

J'aimais ce trajet, je crois encore que je le reconnaîtrais sans problème.
Toi et moi, presque main dans la main, nous rentrions dans ce parc silencieux.
Quelques fois tu achetais des fleurs, quelques fois, nous venions sans.
Te rappelles-tu ces allées de petits cailloux gris et blancs ? Moi je m'en rappelle très bien. Et des pommes de pin que l'on trouvait partout dans les chemins.
Je préférais ramasser les petits cailloux blancs.
J'en cueillais plein avant d'arriver chez elle.
Parce que je voulais en faire quelque chose de spécial.
Je me rappelle de l'odeur, des hortensias et des moineaux par grappes de dix.
Je pourrais faire le chemin, encore.
Puis, elle était devant nous.
Pour moi c'était joyeux. Pour toi certainement moins.
Le silence nous accompagnais. Je dressais des figures avec mes petits cailloux blancs, et toi, tu devais être en train de lui parler en me regardant.
Te rappelles-tu de ce que tu m'as dit ?
"Viendras-tu me voir quand je serai là, un jour ?".
Sans hésiter je t'ai dit oui, bien sûr. Je ne me rendais pas vraiment compte.
Aujourd'hui, dans un autre parc aux morts, j'ai pensé à la tombe que tu partages maintenant avec elle. Perdue au milieu des pins et des moineaux.
Je ne suis pas venue. Je crois même jamais depuis que tu es parti.
Aujourd'hui j'ai fait comme si j'étais là-bas en étant ici.
J'ai vu des petits cailloux blancs qui formaient un coeur. J'ai pensé à toi, j'ai pensé à elle.
Je dois ressentir maintenant ce que tu devais refouler devant chez elle.
J'ai perdu l'innocence de l'enfance, je t'ai perdu, j'ai gagné cette nostalgie et ce manque. C'est ça devenir adulte ?

Ses yeux

2011-02-20T19:48:00.000+01:00

Je l'ai remarqué sans le connaître.
Déjà.
Pressentiment. "Sentiment vague qui fait prévoir ce qui va arriver".
Comme si tout cet amour je le connaissais déjà, je l'avais déjà vécu.
Reconnu ?
Il y a des êtres que l'on croise avant de les rencontrer physiquement, "pour de vrai" comme disent les enfants.
Cela m'est déjà arrivé.
Ami-e-s, Amants.
Quelle est donc cette perception ? Cet instinct qui nous reste des temps obscurs ? Cette machine à l'intérieur de nous qui fait que nous "savons" sans savoir consciemment.
Est-il utile de savoir pourquoi ? Ou bien juste laisser les "sentiments vagues" arriver sans contrôler ?
N'avez-vous jamais remarqué que lorsque l'on tente de contrôler, tout se fout en l'air ?
Petits miracles farouches.

A quoi pensent les gens ?

2011-02-18T19:02:00.000+01:00

Je me le demande souvent.
Et je le sais souvent.
Puisque je pense aussi.
Rattachés par les mêmes pensées en des plages horaires différentes.
Ce monde du dedans qu'on ne partage pas, qu'on ne partage qu'avec soi-même. C'est formidable comme on est limité, chacun emmuré dans une bulle, à part.
Tant de mots écrits, dits, omniprésence de mots, d'articulations, de gesticulations de vocabulaire. Mais à l'intérieur ?
Il me semble qu'il y a un langage partagé par tous. Le Silence vaut tous les mots. Ce silence qui hurle des mots qu'on n'a jamais inventé et qu'on n'inventera jamais.
Ce langage, le vôtre, le mien, s'unit quelque part, comme dans une antichambre des pensées collectives.
Chuchotte-moi.
J'entends.

Arrêt

2011-02-15T23:16:00.000+01:00

Quand tout bouge autour de toi, tu te dois de bouger avec la terre entière. Tu suis le mouvement, tu te laisses entraîner par le flot en adaptant ton pas distinct pour ne pas être submergé.
Arrêter le Temps n'est pas possible. Alors il faut s'immobiliser un instant pour mieux goûter le Temps.
Tu stoppes tes pas. Tu prends une grande respiration, tu regardes autour de toi la valse des gens, des choses en mouvement.
Deuxième respiration, plus ample et moins contrite.
La vie qui s'écoule, le Temps, tu l'entends respirer avec toi.
Ton sang qui circule, l'air qui entre et sort.
Puis tu t'élances à nouveau.

Bribes

2011-02-14T21:42:00.000+01:00

En note de coeur, l'Ylang Ylang, comme un voyage dans les années 30. Oriental voyage vers des souvenirs inconnus.
En image, un cercle à part, comme ce serpent dont les extrémités s'unissent en un recommencement infini.
Voit-on mieux avec son âme qu'avec ses yeux ?
Ylang Ylang en encens et les années 30 pour ce soir au moins.

Modifier sa vision

2011-02-12T11:21:00.000+01:00

Et se rendre compte qu'au-dessus, tout au-dessus, le paysage est différent.
"Prendre de la hauteur" dirait-on facilement.
Et facilement, ça fonctionne.

Narcisse

2011-02-09T06:53:00.000+01:00

Une âme qui se prend pour son corps. Oublie ce qu'elle est. Comme un désamour de soi.
Narcisse n'est pas mort de s'être trop aimé. Il est mort de ne s'être pas assez aimé lui-même.

Vers la mer

2011-02-06T21:04:00.000+01:00

Choisir sa destination, mais uniquement si la mer est présente. N'importe laquelle. De préférence, la mer dans son aspect le plus exceptionnel. Mariée au vent et au ciel qui parle. De cette mer qui nous fait sentir que nous ne sommes pas grand chose et que nous pouvons être beaucoup. S'asseoir. Contempler. Y jeter tout le surplus, ne garder que l'essentiel. Demander à la mer en furie un peu de sa force, un peu de son calme sous l'avarie. Tout change, tout évolue, tout circule avant de se calmer.
Se tourner vers les éléments au lieu des êtres humains. Par moments. Lors des grands cycles. Peut-être bien pour tenter de comprendre ce que les humains n'ont toujours pas découvert, le fameux "pourquoi" des choses. On n'est jamais assez perdu dans ce monde d'humains, êtres qui cogitent et ne voient rien.
L'essentiel. On ne le voit plus.
C'est dans cette mer démontée que j'ai failli mourir il y a longtemps. C'est cette mer qui m'a donné ma meilleure leçon de vie à l'approche de la fin. L'être humain a en lui la possibilité de compréhension une fois que tout semble fini.

Via rupta

2011-02-05T21:02:00.000+01:00

Prendre la route, toute musique hurlante en guise d'encens en protection.
Bitume, terre caillouteuse, sable ou même pavé, qu'importe...
Et sur la route, regarder, observer les pas des autres.

Vive Eau - Nocturne

2011-02-02T15:12:00.000+01:00

Dans l'enveloppe silencieuse de la nuit, ses pensées houleuses étaient trop bruyantes, la menant à l'éveil complet.
L'Eveil avant l'heure, bien avant l'heure, l'Amer à bâbord clignotait rouge.
Qu'à cela ne tienne, il y a des heures avant l'aube qui incitent à la paix. La conscience de la paix après un sommeil agité.
Empanner, se mettre debout, enrouler ses bras autour de ses genoux, goûter au café tout frais.
Pas un bruit, juste un chat qui la regarde avec des points d'interrogation dans les yeux.
Animal silencieux, spectateur de la gîte nocturne.

La perspective du souterrain.

2010-11-14T21:34:00.000+01:00

Lieu souterrain d'empressement à retrouver l'air "du dessus". De grands couloirs que la multitude emprunte, catacombes du mouvement où chacun passe et repasse plongé dans ses propres pensées, tantôt heureuses, tantôt tristes. Personne n'est jamais vraiment présent au moment du Passage.
Tunnels de pensées qui se cognent les unes aux autres sans vraiment se rencontrer.